Sì, certo, cosa fanno i giovani, intelligenti,
delle famigie agiate, se non
parlare di letteratura e di pittura?
Magari anche con degli amici di più bassa estrazione
- un po' più rozzi, ma anche più tormentati
dall'ambizione? Parlare di letteratura e di pittura
cialtroni e faziosi, pronti a buttar all'aria tutto,
cominciando già a scaldare coi loro giovani sederi
seggiole di caffè già scaldate da sederi di ermetici?
.................................................
................................................
..................................................

La Mirabile Visione è una lettura antologica - introdotta e commentata da Luigi Scorrano e interpretata da Simone Giorgino - del primo lavoro letterario attribuito con certezza a Dante Alighieri, la Vita Nova, opera in versi e prosa che il poeta scrisse prima dei trent’anni, fra il 1292 e il 1293. La vicenda si incentra intorno a un’esperienza d’amore idealizzata, quella del poeta per Beatrice, ripercorsa in un avvincente diario intimo che alcuni fra i più autorevoli critici considerano preludere alla Divina Commedia. La Mirabile Visione si sofferma su alcuni frammenti scelti  dell’opera: il primo incontro, avvenuto a soli nove anni, fra Dante e Beatrice; il saluto di lei, di nove anni successivo, che incoraggia il poeta, turbato e confuso, a descrivere il proprio amore per la donna amata;  il sogno/profezia della morte di Beatrice; e, infine, l’anticipazione del “poema sacro”.

Luigi Scorrano

È un autorevole dantista, curatore, con Aldo Vallone, di un importante commento alla Divina Commedia. Fra le sue opere in volume figurano: Modi ed esempi di dantismo novecentesco (1976), Presenza verbale di Dante nella letteratura italiana del Novecento (1994), Tra il “banco” e “l’alte rote”. Letture e note dantesche (1996), Il Dante “fascista”. Saggi, letture, note dantesche (2001).

                                                                               ASCOLTA IL PROMO

In quella parte del libro de la mia memoria, dinanzi a la quale poco si potrebbe leggere, si trova una rubrica la quale dice: Incipit vita nova. Sotto la quale rubrica io trovo scritte le parole le quali è mio intendimento d'assemplare in questo libello; e se non tutte, almeno la loro sentenzia.

[I] Nove fiate già appresso lo mio nascimento era tornato lo cielo de la luce quasi a uno medesimo punto, quanto a la sua propria girazione, quando a li miei occhi apparve prima la gloriosa donna de la mia mente, la quale fu chiamata da molti Beatrice. Ella era in questa vita già stata tanto, che ne lo suo tempo lo cielo stellato era mosso verso la parte d'oriente de le dodici parti l'una d'un grado, sì che quasi dal principio del suo anno nono apparve a me, ed io la vidi quasi da la fine del mio nono. Apparve vestita di nobilissimo colore, umile ed onesto, sanguigno, cinta e ornata a la guisa che a la sua giovanissima etade si convenia. In quello punto dico veracemente che lo spirito de la vita, lo quale dimora ne la secretissima camera de lo cuore, cominciò a tremare sì fortemente che apparia ne li mènimi polsi orribilmente; e tremando, disse queste parole: «Ecce deus fortior me, qui veniens dominabitur mihi». In quello punto lo spirito animale, lo quale dimora ne l'alta camera ne la quale tutti li spiriti sensitivi portano le loro percezioni, si cominciò a maravigliare molto, e parlando spezialmente a li spiriti del viso, disse queste parole: «Apparuit iam beatitudo vestra». In quello punto lo spirito naturale, lo quale dimora in quella parte ove si ministra lo nutrimento nostro, cominciò a piangere, e piangendo, disse queste parole: «Heu miser, quia frequenter impeditus ero deinceps!». D'allora innanzi dico che Amore segnoreggiò la mia anima, la quale fu sì tosto a lui disponsata, e cominciò a prendere sopra me tanta sicurtade e tanta signoria per la vertù che li dava la mia imaginazione, che me convenia fare tutti li suoi piaceri compiutamente. Elli mi comandava molte volte che io cercasse per vedere questa angiola giovanissima; onde io ne la mia puerizia molte volte l'andai cercando, e vedèala di sì nobili e laudabili portamenti, che certo di lei si potea dire quella parola del poeta Omero: Ella non parea figliuola d'uomo mortale, ma di Deo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Perchè ti crucci?
indovina
la sua malinconia
-lo sente- il mutismo di Giovanna
e l'uggia nel volto del fratello
la rispecchia,
ripercossa
gli si aggrava nel sangue,
gli annebbia la mente.
Eh, noi artisti...
siamo soggetti noi artisti a molte umiliazioni,
ci toccano durezze,
arbitri di potenti, ottusità della gente.
Ci viene data con l'arte anche quella pazienza.
L'umiltà del mestiere non ha mai lasciato Ambrogio
o Duccio e nemmeno Cimabue nè Giotto.
Perchè oggi mi sgomento?
perchè la bruta forza
del tempo è inesorabile? per questo ?
Non è un errore nè un torto,
è una legge, non è perdonata nè perdona -
sentenziano con la loro ombra
gli occhi lontani di Giovanna e quelli
accidiosi di Donato.

   

We were so poor I had to take the place of the bait in the mousetrap. All alone in the cellar, I could hear them pacing upstairs, tossing and turning in their beds. “These are dark and evil days,” the mouse told me as he nibbled my ear. Years passed. My mother wore a cat-fur collar which she stroked until its sparks lit up the cellar.

It was a creed written into the founding documents that declared the destiny of a nation.Yes we can.

It was whispered by slaves and abolitionists as they blazed a trail toward freedom.

Yes we can.

It was sung by immigrants as they struck out from distant shores and pioneers who pushed westward against an unforgiving wilderness.

Yes we can.

It was the call of workers who organized; women who reached for the ballots; a President who chose the moon as our new frontier; and a King who took us to the mountaintop and pointed the way to the Promised Land.

Yes we can to justice and equality.

Yes we can to opportunity and prosperity.

Yes we can heal this nation.

Yes we can repair this world.

Yes we can.

We know the battle ahead will be long, but always remember that no matter what obstacles stand in our way, nothing can stand in the way of the power of millions of voices calling for change.

We have been told we cannot do this by a chorus of cynics…they will only grow louder and more dissonant ……….. We’ve been asked to pause for a reality check. We’ve been warned against offering the people of this nation false hope.

But in the unlikely story that is America, there has never been anything false about hope.

Now the hopes of the little girl who goes to a crumbling school in Dillon are the same as the dreams of the boy who learns on the streets of LA; we will remember that there is something happening in America; that we are not as divided as our politics suggests; that we are one people; we are one nation; and together, we will begin the next great chapter in the American story with three words that will ring from coast to coast; from sea to shining sea –

Yes. We. Can.

Una moltitudine in sopportazione e quasi tumulto aspetta l’autobus alla fermata di piazza Adige. Quando il mezzo arriva, la folla si accatasta alle porte con fantastica furia e si va verso il combattimento. Digrignando, una signora si attacca con tutte le unghie alla giacca dell’uomo che la sopravanza, ma viene abbattuta e messa sotto; un filippino, ritorto contro sbarra, gli si conforma il corpo a crocifisso e diventa bianco in volto; un ragazzo, colpito alla gola, si squinterna sull’asfalto; già trasudano macchie di sangue dai corpi forse innocenti, e giù per terra. L’autista è preso da tremenda tristezza, si cala dal posto di guida e si allontana a piedi per il viale con ritornante balbettio: “non così doveva essere il viaggio! Non questa la corsa!”; lui che forse sa la vanità delle orazioni, l’impotenza dei cilici a salvare dalla violenza perpetua.

Come un lupo è il vento
Che cala dai monti al piano,
corica nei campi il grano
Ovunque passa è sgomento.

Fischia nei mattini chiari
Illuminando case e orizzonti,
Sconvolge l’acqua nelle fonti
Caccia gli uomini ai ripari.

Poi, stanco s’addormenta e uno stupore
Prende le cose, come dopo l’amore.

VI.

 

Il cosmo, ciò che tu guadagni netto

io lo guadagno lordo, ciò che compro

al grammo con le bestemmie, tu vendi

all'etto. Come sempre non mi lagno.

Fingi disperazione, malgrado sia

la tua poca decenza, a dire il vero,

mancanza di tatto. Ti alieni da me,

giusto il tempo che c'è di deglutire

altra merda. Fermarsi. Ripartire.

 

VII.

 

Il cosmo riprodurrà l'illusione

di un mondo funzionale. Tu non sarai

ancella, né partecipe, né cosa

tu vorrai essere sarai. La realtà

sarà nebbia di mercati. Il petrolio

per quel giorno verrà sostituito

da un liquame economico, sintesi

di millenni, rosso, scadente. Sangue.

Versato nei luoghi che conosciamo.

I
Lo ferm voler qu’el cor m’intra
no’m pot ges becs escoissendre ni ongla
de lauzengier qui pert per mal dir s’arma;
e pus no l’aus batr’ab ram ni verja,
sivals a frau, lai on non aurai oncle,
jauzirai joi, en vergier o dins cambra.

II
Quan mi sove de la cambra
on a mon dan sai que nulhs om non intra
– ans me son tug plus que fraire ni oncle –
non ai membre no’m fremisca, neis l’ongla,
aissi cum fai l’enfas devant la verja:
tal paor ai no’l sia prop de l’arma.

III
Del cor li fos, non de l’arma,
e cossentis m’a celat dins sa cambra,
que plus mi nafra’l cor que colp de verja
qu’ar lo sieus sers lai ont ilh es non intra:
de lieis serai aisi cum carn e ongla
e non creirai castic d’amic ni d’oncle.

IV
Anc la seror de mon oncle
non amei plus ni tan, per aquest’arma,
qu’aitan vezis cum es lo detz de l’ongla,
s’a lieis plagues, volgr’esser de sa cambra:
de me pot far l’amors qu’ins el cor m’intra
miels a son vol c’om fortz de frevol verja.

V
Pus floric la seca verja
ni de n’Adam foron nebot e oncle
tan fin’amors cum selha qu’el cor m’intra
non cug fos anc en cors no neis en arma:
on qu’eu estei, fors en plan o dins cambra,
mos cors no’s part de lieis tan cum ten l’ongla.

VI
Aissi s’empren e s’enongla
mos cors en lieis cum l’escors’en la verja,
qu’ilh m’es de joi tors e palais e cambra;
e non am tan paren, fraire ni oncle,
qu’en Paradis n’aura doble joi m’arma,
si ja nulhs hom per ben amar lai intra.

VII
Arnaut tramet son chantar d’ongl’e d’oncle
a Grant Desiei, qui de sa verj’a l’arma,
son cledisat qu’apres dins cambra intra.

Dove mi porti, mia arte?
in che remoto
deserto territorio
a un tratto mi sbalestri?

In che paradiso di salute,
di luce e libertà,
arte, per incantesimo mi scorti?

Mia? non è mia questa arte,
      la pratico, la affino,
le apro le riserve
umane di dolore,
                                divine me ne appresta
lei di ardore
e di contemplazione
nei cieli in cui mi inoltro...

Oh mia indecifrabile conditio,
mia insostenibile incarnazione!

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Presumibilmente,
sembro un poeta di elevata rappresentanza
sebbene la mia insufficienza cardiaca
ha per virtù medica il libro del  "cuore"
Abito appena sopra il livello del mare
mentre la salute, la purezza, la ricchezza
e gli sports invernali
stazionano oltre i mille metri
Perciò mi ossigeno respirando l'aria
dei paradisi alpini
così arditamente fotografati
dagli scalatori sociali
nonostante la pericolosità dei dislivelli

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Nell’ore a capo chino, nell’ore

perdute, a volte d’intorno

si libra ronzando, ci sfiora

la ronda di sillabe mute,

gli scarabei della favola! accenni

di labiali, di sibilanti senza

vocali, impalpabili impronte

di voci negate anelanti

a una cellula d’aria che vibra;

messaggi degli erebi vani

che in noi scava il tempo, svanite

crisalidi d’aspettazioni

discese senza ritorni

che forse un barlume rimuove

da un labirinto di giorni,

in bilico su minimi vortici

di silenzio, o sospese ad un filo

di senso, hanno la misura

dell’attimo di sabbia che scende...

poi dispaiono, le riprende

un’altra ronda più scura.

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Oh padre padre che conosco ora,
soltanto ora dopo tanta vita,
ti prego parlami, parlami ancora:
io fallita come figlia, fuggita
lontano un giorno, e lontana da allora,
non so niente di te, della tua vita,
niente delle tue gioie e degli affanni,
e ho quarant'anni, padre, ho quarant'anni!

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Come vorrei preludere a una vera-mente
a una vera-vita.
Quanto finora mi trovai vicino e
sotto tra gli occhi e tra le mani
scritto circoscritto descritto trascritto
non scritto,
piume pennini grafite e poi l'illustre biro.
Scritto in sommo grado, tutto annapurna
e quei grandi ghiacciai quelle faglie-fuís,
quel tutto-snob maledetto e maldestro,
qui bisogna...
E l'inefficace operazione, storia
librata là in quell'aria vuota
in quella luce limitata limata,
miseramente congesta e risparmiata
per disegni e illuminature,
mi parve un fondato sistema
mi parve un modo, un cespo, oltre.
E vivanda, da vivere.
"è l'olio vivo, è una fibra viva".
là è il vivente. Ma non è ancora ristoro (restauro),
nulla è la sede, nullo
l'invivimento, l'invivarsi.
Forse l'incontro di un dispotico qui
di un qui puntiforme unitissimo
commesso nel perfetto
o là verso l'allitterato
esordiente paesaggio,
bimbo effato, Veneto in pittura-ura.
E io mi do da fare.

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If I were tickled by the rub of love,
A rooking girl who stole me for her side,
Broke through her straws, breaking my bandaged string,
If the red tickle as the cattle calve
Still set to scratch a laughter from my lung,
I would not fear the apple nor the flood
Nor the bad blood of spring.

Shall it be male or female? say the cells,
And drop the plum like fire from the flesh.
If I were tickled by the hatching hair,
The winging bone that sprouted in the heels,
The itch of man upon the baby's thigh,
I would not fear the gallows nor the axe
Nor the crossed sticks of war.

Shall it be male or female? say the fingers
That chalk the walls with green girls and their men.
I would not fear the muscling-in of love
If I were tickled by the urchin hungers
Rehearsing heat upon a raw-edged nerve.
I would not fear the devil in the loin
Nor the outspoken grave.
If I were tickled by the lovers' rub
That wipes away nor crow's-foot nor the lock
Of sick old manhood on the fallen jaws,
Time and the crabs and the sweethearting crib
Would leave me cold as butter for the flies,
The sea of scums could drown me as it broke
Dead on the sweethearts' toes.

This world is half the devil's and my own,
Daft with the drug that's smoking in a girl
And curling round the bud that forks her eye.
An old man's shank one-marrowed with my bone,
And all the herrings smelling in the sea,
I sit and watch the worm beneath my nail
Wearing the quick away.

And that's the rub, the only rub that tickles.
The knobbly ape that swings along his sex
From damp love-darkness and the nurse's twist
Can never raise the midnight of a chuckle,
Nor when he finds a beauty in the breast
Of lover, mother, lovers, or his six
Feet in the rubbing dust.
And what's the rub? Death's feather on the nerve?
Your mouth, my love, the thistle in the kiss?
My Jack of Christ, born thorny on the tree?
The words of death are dryer than his stiff,
My wordy wounds are printed with your hair.
I would be tickled by the rub that is:
Man be my metaphor.

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Splendidissima era la vita accanto a lui sognata.

Nel sogno tra tutte prediletta la chiamava.

E nella realtà?

La realtà non c'era, era abdicata.

Splendidissima regnava la vita immaginata.

 

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Di là dal ponte della ferrovia

una trasversa di viale Ripamonti

c'è la casa di Carla, di sua madre, e di Angelo e Nerina.

 

Il ponte sta lì buono e sotto passano

treni carri vagoni frenatori e mandrie dei macelli

e sopra passa il tram, la filovia di fianco, la gente che

                                                                 [cammina

i camion della frutta di Romagna.

 

Chi c'è nato vicino a questi posti

non gli passa neppure per la mente

come è utile averci un'abitudine

 

Le abitudini si fanno con la pelle

così tutti ce l'hanno se hanno pelle

 

Ma c'è il momento che l'abito non tiene

chissà che cosa insiste nel circuito

                                             o fa contatto

                                                              o prende la tangente

allora la burrasca

 

                              periferica, di terra,

 

il ponte se lo copre e spazza e qualcheduno

 

può cascar sotto

 

e i film che Carla non li può soffrire

 

un film di Jean Gabin può dire il vero

 

è forse il fischio e nebbia o il disperato

 

stridere di ferrame o il tuo cuore sorpreso, spaventato

 

il cuore impreparato, per esempio, a due mani

 

che piombano sul petto

 

 

 

Solo pudore non è che la fa andare

 

fuggitiva nei boschi di cemento

 

o il contagio spinoso della mano.

 

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È una soneria costante; un micidiale compromettersi
una didascalia infruttuosa, e un vento di traverso
mentre battendo le ciglia sentenziavo una
saggezza imbrogliata.

Conto di farla finita con le forme, i loro
bisbigliamenti, i loro contenuti contenenti
tutta la urgente scatola della mia anima la
quale indifferente al problema farebbe meglio
a contenersi. Giocattoli sono le strade e
infermiere sono le abitudini distrutte da
un malessere generale.

La gola nella montagna si offrì pulita
al mio desiderio di continuare la menzogna indecifrabile
come le sigarette che fumo.

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Padre, il mondo ti ha vinto giorno per giorno
come vincerà me, che ti somiglio.

Padre, i tuoi gesti sono aria nell'aria,
come le mie parole vento nel vento.

Padre, ti hanno spogliato, tradito, umiliato
nessuno t'ha guardato per aiutarti.

Padre di magre risa, padre di cuore bruciato,
padre, il più triste dei miei fratelli, padre,

il tuo figlio ancora trema del tuo tremore,
come quel giorno d'infanzia di pioggia e paura

pallido tra le urla buie del rabbino contorto
perdevi di mano le zolle sulla cassa di tuo padre.

Ma quello che tu non dici devo dirlo io per te
al trono della luce che consuma i miei giorni.

Per questo è partito tuo figlio: e ora insieme ai compagni
cerca le strade bianche di Galilea

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[Silence]

        FIRST VOICE (_Very softly_)

To begin at the beginning:

It is spring, moonless night in the small town, starless
and bible-black, the cobblestreets silent and the hunched,
courters'-and-rabbits' wood limping invisible down to the
sloeblack, slow, black, crowblack, fishingboatbobbing sea.
The houses are blind as moles (though moles see fine 
to-night
in the snouting, velvet dingles) or blind as Captain Cat
there in the muffled middle by the pump and the town clock,
the shops in mourning, the Welfare Hall in widows' weeds.
And all the people of the lulled and dumbfound town are
sleeping now.

Hush, the babies are sleeping, the farmers, the fishers,
the tradesmen and pensioners, cobbler, schoolteacher,
postman and publican, the undertaker and the fancy woman,
drunkard, dressmaker, preacher, policeman, the webfoot
cocklewomen and the tidy wives. Young girls lie bedded 
soft
or glide in their dreams, with rings and trousseaux,
bridesmaided by glowworms down the aisles of the
organplaying wood. The boys are dreaming wicked or of
 the
bucking ranches of the night and the jollyrodgered sea. 
And
the anthracite statues of the horses sleep in the fields
,
and the cows in the byres, and the dogs in the wetnosed
yards; and the cats nap in the slant corners or lope sly,
streaking and needling, on the one cloud of the roofs.

You can hear the dew falling, and the hushed town 
breathing.
Only _your_ eyes are unclosed to see the black and folded
town fast, and slow, asleep. And you alone can hear the
invisible starfall, the darkest-beforedawn minutely 
dewgrazed
stir of the black, dab-filled sea where the _Arethusa_, the
_Curlew_ and the _Skylark_, _Zanzibar_, _Rhiannon_, 
the _Rover_,
the _Cormorant_, and the _Star of Wales_ tilt and ride.

Listen. It is night moving in the streets, the processional
salt slow musical wind in Coronation Street and Cockle Row,
it is the grass growing on Llaregyb Hill, dewfall, starfall,
the sleep of birds in Milk Wood.

Listen. It is night in the chill, squat chapel, hymning in
bonnet and brooch and bombazine black, butterfly choker and
bootlace bow, coughing like nannygoats, sucking mintoes,
fortywinking hallelujah; night in the four-ale, quiet as a
domino; in Ocky Milkman's lofts like a mouse with gloves;
in Dai Bread's bakery flying like black flour. 
It is to-night
in Donkey Street, trotting silent, With seaweed on its
hooves, along the cockled cobbles, past curtained fernpot,
text and trinket, harmonium, holy dresser, watercolours
done by hand, china dog and rosy tin teacaddy.
 It is night
neddying among the snuggeries of babies.

Look. It is night, dumbly, royally winding through the
Coronation cherry trees; going through the graveyard of
Bethesda with winds gloved and folded, and dew doffed;
tumbling by the Sailors Arms.

Time passes. Listen. Time passes.

Come closer now.

Only you can hear the houses sleeping in the streets in the
slow deep salt and silent black, bandaged night. Only you
can see, in the blinded bedrooms, the coms. and petticoats
over the chairs, the jugs and basins, the glasses of teeth,
Thou Shalt Not on the wall, and the yellowing 
dickybird-watching
pictures of the dead. Only you can hear and see, behind the
eyes of the sleepers, the movements and countries and mazes
and colours and dismays and rainbows and tunes and wishes
and flight and fall and despairs and big seas of their 
dreams.

From where you are, you can hear their dreams.

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En las trémulas tierras que exhalan el verano,
el día es invisible de puro blanco. El día
es una estría cruel en una celosía,
un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.

Pero la antigua noche es honda como un jarro
de agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
el hombre mide el vago tiempo con el cigarro.

El humo desdibuja gris las constelaciones
remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.

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Povere ossa da rastrelare,
storie di vecchi da raccontare.
Il professore asciuga le magliette,
mette a bollire le zucchine, balza
dal sottoscala con un salto di generazioni,
sosta tra i mezzanini, poi
sale in gloria all'ultimo girone.
Dove arrivano le folate di ponentino
non il tanfo dei broccolil e del bitume.
Lampi di magnesio, riflessi
di carburo. Il bimbo
del portiere si chiama Arturo.

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- sei ipotesi di un male maggiore,
più grande, sei qualcosa di morto, e devi
essere felice, credo, per esprimere, visto che sorridi,
e devi fottere il più possibile, potendo;
tu che sei lo spettro, l'idea malata di te, questo
che mi spinge e riprende: il tuo volto come mi piace
dipingere - ed io invece che sono luce, anche se in forma
dimessa; sono l'epico dramma di un sogno,
l'eroe di quanti costretti a vagare cadono per candore,
tesi nella profonda neve, così sommersi;

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Muore ignominiosamente la repubblica.
Ignominiosamente la spiano
i suoi molti bastardi nei suoi ultimi tormenti.
Arrotano ignominiosamente il becco i corvi nella stanza accanto.
Ignominiosamente si azzuffano i suoi orfani,
si sbranano ignominiosamente tra di loro i suoi sciacalli.
Tutto accade ignominiosamente, tutto
meno la morte medesima - cerco di farmi intendere
dinanzi a non so che tribunale
di che sognata equità. E l’udienza è tolta.

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Simili a forme di sogno

assemblate cataste di fanghiglia

dal fondo di un carcere che è terra

siete come la formica leggera

non uomini ma ombre di caverna.

 

Non distinguete il giorno dalla notte

il santo dal cialtrone e non udite

che si muore se non da un mangiafuoco.

 

…ed eccomi da voi con la lucerna.

Ho rivelato l’unione delle lettere

il volo dei passeri, l’oracolo

di fegato e cistifellea so mescolare

le erbe dei medicamenti

distinguo col morso il ferro dall’argento

ammaestro benissimo le vacche

e i cavalli. Sono indubbiamente

il padre di tutte le arti l’artefice

di vostra salvezza

 

tuttavia

 

 

 

rex regum per facciata e mi contorco

come la prima delle vergini che il dio

seduce nel boschetto con il fulmine

stretto in una mano e stretta all’altra

la cinta della tonaca. Eschilo

modellava per me la maschera

dal calco degli ossi di un veltro

nato morto anzi né nato né morto

perché chi redime ha lo scettro

da prima della culla e la postura

mistica del risorto.

La terra mi diede genitura

ed io alla terra mi incatenano

coi chiodi come i denti nella mela

mani e piedi mi fora

tanto che il coro umano mi addolora

dei lamenti miei stessi.

 

 

Siedi.

 

 

Siedi ti mi accanto prima della scena-madre

siedi ti mi accanto in vece dell’oscena madre

che mi fece pel benigno guardo di Io

che mi fece silente acconciator del verbo

per i sordomuti e mi prescrive

fuggire incontinenza.

 

Siedi ascolta ciò che ho da dire

tenera formica delle biche.

 

Voi tutti voi tutti voi tutti morite

dopo corto brevissimo viaggio.

Voi tutti. Indistintamente.

È una folata ed è la manica

che fruscia di non so che Parca

e sottende il suono di un moncone

che si affloscia da ambo le parti

a voi rimanga il dicitur dell’attimo

delle memorie in fila fatte grumo

montaggio d’avant-garde

raduno

 

imo con l’acerbo ringhio dei molossi

che frantuma quelle già debolissime

forme di sogno forme di figura

 

umana.

 

 

Ma amen mai per non avermi

esangue ormai esangue

anch’io vittima madrebambina

manomorta che si ditalina

si tiene vigile alla veglia.

 

Oh ottusità ridicola che avete!

Lavorate e non avete arte

mattone per mattone per alzare

il tetto che rovina in capo

sui vostri settantanni minuto per minuto

educate i figli alla stessa regola

che aveste coi grembiuli della nemesi

candidi luridi integerrimi lisi

 

io Prometeo

venuto da solo - dall’etimo:

prima del buio

 

 

io sono qui su una rupe col fuoco

che salva e che illumina

legato non seduto come a Cafarnao

che vi imploro ad uno ad uno

 

di vivere.

 

Allacciato come un salame

vado fiero della mia tracotanza

 

e prego il dio che sono il dio

che voi dovreste essere e non siete

 

 

poveri in ispirito afflitti e miti

ingordi di giustizia e misericordiosi

puri di cuore pacifici e perseguitati

 

 

affinché vi facciate beati

da soli nel regno del mondo.

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Certo, adesso non amano la luce,
e nemmeno c'è una luce
che li ha amati:
zoppicavano dentro una rissa becera
tra pochi anni e l'eterno.
E l'eterno ha perso.
Chiunque tu sei,
dismetti la certezza che la vita
è stato il loro
momento migliore.

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Il vialetto ci soffia le sue foglie e il ramo
- i nomi incisi con le tacche -
benedice il viaggio. Dunque andiamo.

Spii dal pertugio le risacche
dell'acqua e la sua spuma e in là le quiete
rigidità negli ombelichi e qualche

asticina o refuso tra me e te
a districare il sole che s'insinua
all'azimut distante dalla rete

da cui guardo un battito di ciglia.
E noi l'acerbo frutto che germoglia
e noi che mai cadremo alla vigilia

delle cose così come stanno - a metà
assunti e a metà

perduti per il gorgo che ci ingoia
per la corrente calda che spariglia
per la corrente calda che dà sete
nel cul de sac del sole che declina
l'arco all'ombra dei palazzi andiamo
più indietro più nel centro fa' che
- nitore - non si abbui andiamo andiamo

fa' che
fa' che sia
fa' che sia sempre

fa' che sia sempre mattina.

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LET us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats	5
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question …	10
Oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit.
In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.
The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,	15
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening,
Lingered upon the pools that stand in drains,
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
Slipped by the terrace, made a sudden leap,	20
And seeing that it was a soft October night,
Curled once about the house, and fell asleep.
And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;	25
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;	30
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.
In the room the women come and go	35
Talking of Michelangelo.
And indeed there will be time
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—	40
[They will say: “How his hair is growing thin!”]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: “But how his arms and legs are thin!”]
Do I dare	45
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.
For I have known them all already, known them all:—
Have known the evenings, mornings, afternoons,	50
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?
And I have known the eyes already, known them all—	55
The eyes that fix you in a formulated phrase,
And when I am formulated, sprawling on a pin,
When I am pinned and wriggling on the wall,
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?	60
And how should I presume?
And I have known the arms already, known them all—
Arms that are braceleted and white and bare
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
It is perfume from a dress	65
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?       .      .      .      .      .
Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets	70
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…
I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas.       .      .      .      .      .
And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!	75
Smoothed by long fingers,
Asleep … tired … or it malingers,
Stretched on the floor, here beside you and me.
Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strength to force the moment to its crisis?	80
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
Though I have seen my head [grown slightly bald] brought in upon a platter,
I am no prophet—and here’s no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,	85
And in short, I was afraid.
And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while,	90
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it toward some overwhelming question,
To say: “I am Lazarus, come from the dead,
Come back to tell you all, I shall tell you all”—	95
If one, settling a pillow by her head,
Should say: “That is not what I meant at all.
That is not it, at all.”
And would it have been worth it, after all,
Would it have been worth while,	100
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor—
And this, and so much more?—
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:	105
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl,
And turning toward the window, should say:
“That is not it at all,
That is not what I meant, at all.”       .      .      .      .      .	110
No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two,
Advise the prince; no doubt, an easy tool,
Deferential, glad to be of use,	115
Politic, cautious, and meticulous;
Full of high sentence, but a bit obtuse;
At times, indeed, almost ridiculous—
Almost, at times, the Fool.
I grow old … I grow old …	120
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.
Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.
I do not think that they will sing to me.	125
I have seen them riding seaward on the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white and black.
We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown	130
Till human voices wake us, and we drown.

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Amo perdere qualcosa, più che per ritrovarlo.
per lasciare una traccia a chi m' insegue,
forse perchè amo farmi là raggiungere
dove non sono, mentre guardo il mare
che insinua tra le sue macerie il grido
del gabbiano e un nido tra la ruggine
perduto che galleggia tra le schegge,
al contrario del gran depistatore,
perchè so che è difficile seguire
chi, indeciso sulla propria meta,
ma forse proprio in essa pesticciando,
 si distrae dietro un viso, si nasconde
dietro il dito che indica le onde
che asciugano e bagnano la riva
del paese natale, la deriva
della luce che liquida ne assale
le sponde e nella mente le ravviva.

Amo confondere il cricchio del tarlo
a un andante di Mozart..., mescolare
il passo del viandante per la via
con quello di chi risale le scale
a semicerchio della nostalgia.

Amo dimenticare il profumo della cedrina
su quello della tua pelle. Del tutto
ricordare la parte più obliata,
del frutto il seme ch'entro sè difende
la sua amarezza in duro tegumento.
Ma se mento, non mento che a me stesso
per dirti la verità che nello stesso
errore è celata, difesa, abbandonata
a crescere in se stessa, nelle proprie
contraddizioni elementari - è lì
che ogni due si unifica, nei suoi
seminali aborti.

Amo guardarti
mentre riveli in te una dolcezza
che è quella della fata che nascosta
tra gli alberi occhieggia che nessuno
la segua andando verso il suo tugurio
arredato come una reggia se tu
ne percorri l'augurio coi tuoi occhi,
scheggia impazzita tra gli altri balocchi
del destino che l'uomo chiama vita.

Cammino dietro a poche cose, quelle
meno necessarie, le più volatili,
le meno rare. Forse in mano ad esse
è il codice per leggere il messaggio
che la legge ha lasciato sul tuo tavolo,
semiaperto, semicancellato,
fra terribilità e dolcezza.
Ma se tengo le mani ad un tempo
sui due telai, è che amo riprendere
dal secondo la tela che Penelope
sta sfacendo: è solo con quel filo
- altro non ne hi: l'aspo ne fu rapito -
che sull'altro ritesso la leggenda.
Tu che la leggi strappane la benda
dei segni che l'accertano o la mettono
in forse, perchè, vedi, sotto sanguina.

[18 - 20 marzo '90]